Текущий выпуск

31 июля 2012 г., Ступинский район Подмосковья

***

Эпиграф:

«Я и лошадь, я и бык,

Я и баба, и мужик.

Я и сею, и кошу;

На себе дрова вожу».

Частушка военных лет

Вдогон войне – мы жизнь итожим…

Орлица – бабушкина лошадь,

Тяжеловоз, лентяйка, дрянь.

Всех разобрали – повезло же!

Мне ж эта кляча – спозарань.

Война, и рожь везти мне – с поля.

Но это – всё да не пахать.

У нас с тобой гнилая доля,

Но и она – не так плоха.

Пойдём, Орлица, запрягайся!

Уже под сбруей – тяжкий пот.

Мне ль, малолетке, отрекаться –

От непомерных, злых забот?

Бесправных сирот, беззащитных –

Так гнали сено везть – не раз.

А снег разбрюзг, хоть удушиться,

По брюхо – конь в снегу увяз.

Загрязли… Из трясин не вылезть:

Худа скотинка, голодна.

Уж как над ней мы выли, бились,

Узнали эту топь до дна!

А мы в лаптях! Свезлись онучи,

Голяшки – в ледяной воде!

Тащили лошадь мы на кручу:

Увязла б та – и быть беде.

Кобылка у подруги сдохла –

Девицу упекли за ту.

Так шли мы за соломой – топью –

В военном роковом году.

*** Посвящение бабушке, Вере Шуваловой

Двухлемешный плужик за лошадкой –

Волочит крестьянин в очерёд.

Дождик плещет из свинцовых кадок –

Стебли оземь вышедшие гнёт.

И кочует облако без кровли,

Облегчая тенью горький труд.

Знать, нам, грешным, ангелы не ровня:

На себе пахать – их не берут.

Это крест и тягота до гроба –

Полустанков вспыленных во мгле.

Лихо – наша выдюжит порода,

Многое понявши на земле.

Это наша поскупилась доля

Нам назначить саженку овса.

И старушка выпавшему вторит,

Выплакав последние глаза.

Это сев, страда, покос и жатва,

Сирот беззакатно-долгий труд.

Тяготой проверено несчастье:

Старики об оном не соврут.

Ах, вдовство и будни трудовые:

Из князей да писчих - голытьба.

А вдали гудят лишь яровые,

Словно людям трудная судьба

***

Радуницы и свод медуничный:

По просельям гуляет весна.

И к посевью готовый станичник

В борозде уже ходит без сна.

В этой вотчине древней, безродной –

Утопает несбыточный конь.

Жавората поют неукромно –

Над очнувшейся было рекой.

Полевой лишь отчизны запевье,

Краски северной тихой страны.

Запасайтесь, селяне, терпеньем,

Возвратившись с которой войны.

Ах, взойдут эти борозды ярко,

Встанет небо, осанку храня.

Обойдут ваш задвор конокрады,

И вьюны пышный цвет заронят.

Сенокос пестротравный затихнет,

Свесит месяц в луга остриё.

В стойла с выгула сгонят скотину,

Та сойдётся из дальних краёв.

И село в лунном оцепененье –

Сеновалы обагрит росой.

И звезда в высях залубенеет,

Сдуру вышедши в поле босой.

Нет, нам не было так на чужбинах:

Здесь лишь сказке дано лопотать.

И созвездья лик тычут в крапиву –

Далеко с огорода видать.

***

Здесь лоси ходят к роднику,

Под клёном ухнут совы утром.

Туманит зренье набегу –

Упругой лиственницей бурой.

И лес, очнувшийся от грёз,

На красках изъявляет волю.

И кисти сохлые с берёз –

Топырят пальцы над травою.

Готова – в осень вышина,

Хоть птиц исполнена чащоба.

Давно ль рассвет так расшивал

Свои владения – бесшовно?

Но август отойдёт на слом,

Боры сосновые туманя.

А птиц несметное число –

Вот-вот за море переманит.

И обдан ликованьем свод,

И небо звёздное ершится.

И что-то тускленько зовёт,

И тайна чистая вершится.

Кленовый цвет стряхнёт заря,

Бродячий шорох шевельнётся.

В душе неистово царя,

Мираж из детства развернётся.

Суля под занавес нам сны,

Чуть суровеет гулкий ветер.

От бед, как будто наносных,

Становится ясней на свете.

Во всё увидевшем лесу

Пусть лето зрелое ликует.

А я ещё не то снесу,

Но – повторить бы явь такую!

Тот не по численникам смех

В плакучих рощах ненастижных…

Пусть невзначай застигнет смерть –

На грани счастья и затишья.

***

Сны, громоздясь, исподтишка вершат

Иных времён скупые панорамы.

А знаете ли, истины горчат,

Как тонкие на будни эпиграммы.

Но я на свете всё перемогу,

Чтоб доискаться до первопричины.

Сквозь темень и вселенскую тоску –

Авось и нас к бессмертию причислят.

Быть ярче ухитряется душа –

И заниматься теми берегами.

Мне ни к чему скитаться, свет ища:

На месте обрастает даже камень.

И в венчике орбит, комет, цветов –

Летит земля, как сложенные стансы,

К мечтам на сизом донышке веков.

И по невзгодам – трепетно скитаться. ***

Топтать дорогу, проторять свой след

В непоправимо слегшихся чащобах.

А мне охоты до затишья нет,

И тихой жажды поиска – ещё бы.

Сарказмом тщетно сердце мне солить:

Я поднимусь, себе предел воздвигши.

Пускай из несказуемой дали,

Как воздух, мне в ночи приходят вирши.

А я рассею бурю и туман,

Развею тяготящие сомненья.

Ведь главное – что в сердце и умах,

Что на крутом пределе откровенья.

А меньшее – крылом ложится вкось,

Кукожится, метелится, проходит.

Набравши солнца праздничного в горсть,

Душа пусть плачет, плавится, рокочет.

Идут мечты пусть нам – не по часам,

С нездешним бег сверяя хронотопом.

За всё – решает волей разум сам:

Повелевать раз – то сердечным топям.

30 июля 2012 г., Домодедово