 |
|
|
Надежда
Далецкая Стихи |
|
ПО ТЕЧЕНИЮ
Брату Володе
В зените солнце и в зените лето. Струится тень от яблоневых веток над лестницей, сбегающей на луг, звенящий и жужжащий голосами весёлых пчёл. В серёдке луга замер (в глазах и любопытство, и испуг) бычок. Следит за аистом. Округ
духмяно пахнет и стрекочет воздух. Того гляди обрушит ливни, грозы небесный чан, пресыщенный водой. Под аркою мышиного горошка полёвка в норке спит, сопит сторожко. Над аистом, сражаясь с высотой, парит бычок, весёлый, молодой.
Вдали ревёт разгневанно корова, зовёт бычка. В предчувствии улова рыбак на Днепр хищно щурит глаз, где облако так низко! По ошибке, того гляди, подцепит вместо рыбки. Но нет! Сорвётся всё же: бог подаст. За детством. По течению. От нас.
В ОЖИДАНИИ ДОЖДЯ
Дождь зарождается. Душно. Парит. Небо склонилось и тучей скользящею – вниз, на дорогу, на лес, на траву. Всё в ожидании! Вдруг под обрыв ветер рванул, воздух вздыбился ящером: в буре песочной пейзаж потонул.
Всё, что способно лететь и бежать: в водовороте, в спирали, в движении! Пыль у застигнутых застит глаза. Грохнуло сверху! И солнечный шар в тучу колодца нырнул. Миг – уже и нет. Сгустками: запахи, залпы, азарт!
Первые капли – испуг и восторг! Небо в объятьях с землёю, в соитии. Божеский дар – материнство земли. Встреча стихий четырёх. И итог: Жизнь! Откровенье, расплата, событие. Помыслы, поиски, воды молитв.
Тучная туча по небу парит.
БЫЛИ МЫ…
Сумерки сладко-тревожные. Надвое тени помножены, сны ожиданий закатные. Звуки глухие, вечерние – к ночи готовность прощения августа семьдесят пятого.
Шиканье листьев. И месяца сырный ломоть перевесился через заката обочину. Рук не разнять. Лет не выплакать. Время забвение выткало сущему, вящему, прочему.
Время. Капелью и каплями нота от ноты – стаккато! И к разным смычкам руки тянутся! И разлетятся мелодии! Что же… клин клином, как водится. С августа семьдесят пятого.
Ах, эти сумерки, сумерки! Тень на плетень и по шулерски сброшена карта проклятая к дальней дороге, к развилине стебля: две жизни, две линии.
Вместе как счастливы были мы в августе памятно пятого!
НА СПАС ЗОЛОТОЙ
Приметам в угоду насуплен, дождлив маковей. Ильинская муха докучлива сверх всякой меры. Мужик в мёд макает ножи: погоди, не говей! Успей поблажить до Успенья! На Спас, самый первый, спешит добрый пасечник соты заламывать в срок. И мёдом наполнен по горло прожорливый серпень: и бочка, и плошка, и прочий горшок, туесок вот-вот бы и лопнули – только величие терпят! А воздух и чист, и ветрами покосными рьян. И падают росы холодные соком медовым. Малиной, черёмухой песни выводит баян, И пьян от любви баянист, и до девок фартовый. Плывёт мокрый Спас. Речкой лето пускается вплавь. На том бережочке – я, в штапельном платье, весёлом. Ах, Спас золотой, мерой той мне наследство оставь, что речью колодезной полнит сердца и уста, и век продолжает и песням, и людям, и пчёлам!
ДОЖДИК, ОСЕННИЙ ДОЖДИК
Дождик, осенний дождик… Где же ты, бабье лето? Может быть, позже, позже? Даже в году не в этом…
Может, узнать из сводок метео в интернете: что там насчёт погоды – радость не на примете?
Выведать у деревьев? Наверняка ведь в курсе. Ветрено на пригреве, шумно – гогочут гуси.
Крыльями воздух месят, клювами тычась в небо. Скоро октябрь-месяц, следом ноябрь… как не был.
Мечется за заслонкой, воет огонь в печке. Лёд на душе ломкий, резче деревьев речи.
Есть среди них в зелёном, но обветшали лица и поредели кроны: время, как говорится.
Вторит мне грусть фальцетом, голосом тонким, слабым: Где же ты, бабье лето? Вывелись, что ли, бабы?
МОЧИЛИ ЯБЛОКИ…
Мочили яблоки в капусте. Хрустел ледышками ноябрь. И чугунок глядел из устья, и шебуршал в запечке грустно сердечный друг*, качая усом, на зимний, постный календарь.
Мочили яблоки, смеялись, потом молчали у огня. Поленья, подгорая, жались друг к дружке. И объятья шали слегка объятиям мешали: твоим, моим, тебя, меня…
Моченым яблоком хрустели от ноября до февраля. И были вроде как при деле, и дни, и ночи, и метели. Но вот метели отлетели – ручьёв, тепла, веселья для.
До дна доедена капуста, и яблок кончился запас. Но нет ни дна, ни срока чувствам: как новая взрастёт капуста, как яблоки поспеют густо, нас станет трое – гуще нас!
Всласть угощаюсь с наречённым – мочёным яблоком, мочёным!
НЕ ПЛАТИ ПО СЧЕТАМ
«По счетам не плати – Своди с совестью счёт» Марина Цветаева
Не плати по счетам: Ладным – горше. Ведь там, где ладонь не в ладонь – лебеда, маета.
Не звони до зари – в тишине сон бодрит. Вышина – только тронь, зазвенит: Боммм-боммм-бонннь!
След – в золе: ты не лей по ушедшим елей. пока живы – люби, мёртвым воля милей.
В каждый миг важен знак: сна не знает весна. Этот день пригуби, эту ночь пей до дна!
Если мук не снести, если рук не свести – отпусти. Отпусти! Пусть берут всё, что есть: хочешь – спесь, хочешь – лесть. По счетам не плати.
Не прощайся, прости. День так тих! Ветер стих… Не достиг, но постиг, как унесть эту весть: счёт – не в счёт, честь не счесть. В путь! В пути. По пути.
По счетам не плати…
ВРЕМЯ ИНОЕ
Пыхнет, под ложечкой сладко заноет, день опоит медуничной тоской необратимое детство! Иное время. Овал немоты за щекой.
Если пытаться поймать и услышать то, что живёт в грозовых облаках, что отражается в сонных и рыжих лужах осенних трехпалых лекал…
Если пытаться так ревностно, прытко в сброшенной шкуре линяющих лет угомониться, прижиться в попытке, в памяти – в омуте, камнем на дне…
Нет! К каблуку прикипел подорожник: холодом лёг на горячность подошв. В памяти сложено, сложно и ложно: Боже, как невозвратимо безбожно!
Стражники-тучи строги настороженно. Но не унять всё смывающий дождь!
СУМЕРКИ
Сколками сумерки. Сонные,
синие. |
 |