Он зашел последним и вытащил первый билет. В
смысле, билет номер один. Проще не бывает. Повезло. Но он,
похоже, так не считал. Долго в изнеможении пластался на столе,
изображая упадок сил и попутно отыскивая в недрах тулова нужную
шпаргалку.
Я уже давно не обращаю на эти манипуляции
внимания, поскольку опыту у меня, как у Барбоски блох. Всегда
парой вопросов выведу шпаргальщика на чистую воду. Думаю,
подержу бедолагу подольше, пусть хоть здесь почитает, глядишь,
что-нибудь в башке и застрянет.
Когда очередь дошла до него, я вдруг отчетливо
поняла, что у парня-то… того… последний парад наступает. Просто
ударится сейчас оземь – и душа его отлетит туда, где совсем
другие экзамены и другому экзаменатору сдают. Изнеможение у
студента, судя по всему, вошло в такую фазу, после которой
всякая жизнедеятельность за ненадобностью прекращается.
Я отвинтила крышку своего термоса, плеснула туда
живительной влаги, которая вот уже несколько часов держала меня
на плаву – крепко заваренный шиповник с барбарисом – и
протянула: мол, пей, спасайся.
Парень возвращается к жизни медленно. И сразу
принимается благодарить заплетающимся языком. На мое предложение
молчать и экономить силы он так энергично трясёт головой, что
выдавливает из страдальческих глаз близкие слёзы.
Определённо, парень не в себе. Неужто трудовое
право того стоит? Наверное, всё-таки что-то у него стряслось.
Хоть силы у самой на исходе и пора уже забирать
из садика дочку, хоть холодильник дома пустой и надо бы успеть
пробежать по магазинам, хоть давление, несмотря на таблетки,
упрямо колотит в затылок, - сижу и жду, когда же студент придёт
в себя. Не людоеды же мы, в самом деле…
Заплетающимся языком, сопровождая свой
сбивчивый рассказ вялой жестикуляцией, парень вываливает
традиционный набор несчастий, не позволивший ему должным образом
подготовиться к такому важному предмету, каковым для него
является мой предмет. Судите сами: неделю назад умерла дорогая
бабушка, которая его воспитывала; мама попала в больницу, а
папы у него и вовсе не было; маленькую сестренку целый месяц не
с кем было оставить по причине скарла… то есть карантина, а
любимая девушка нанесла удар ножом прямо в спину, образно,
конечно, говоря: намедни убежала прямо из-под венца. И к кому?
К его лучшему другу, почти брату. И как тут жить? Можно в такой
обстановке качественно подготовиться к предмету, на котором он
хотел бы всю оставшуюся жизнь просто вдумчиво
специализироваться? Увы! Остаётся только рассЫпаться в прах от
постигшего его гнева богов.
…Подобное я слышу регулярно. Но по частям. А тут
- обхохочешься, всё в одну кучу. И ведь не новичок! Третий
курс. А как вдохновенно исполняет! За кого же он меня,
интересно, держит?
Несмотря на традиционный комизм ситуации
смеяться почему-то не хочется. Мертвенная бледность,
провалившиеся глазницы и едва сдерживаемые стоны не сыграешь.
По-моему. Или сыграешь? Ну, не знаю… Много чего повидала, но
такое – впервые. Неужели великий артист? Тогда что он в
юридическом делает? По нему же столичные подмостки плачут.
Небрежно пролистываю зачётку Колупельского
Антона. Ндаа… Не густо. Троечки он в основном колупает, этот
Колупельский. Что он там бормочет? Стипендия ему нужна? Какой
молодец! Вот это, я понимаю, нахал! Он что, на немедленный
зачёт намекает? Чудны дела твои, Господи!
Ну что ж, тогда надо его слушать. И я строгим
голосом прошу Антона Колупельского переходить к делу и отвечать
на поставленные в билете вопросы.
Помните стихотворение Лермонтова «Нищий», где
вместо подаяния кто-то камень положил в его протянутую руку?
– Так вот, эффект здесь был тот же. Вся боль за проявленную
жестокость, все посыпанные солью раны от многочисленных обид и
незаслуженных унижений, которые до этого момента просто тихо
кровоточили, после моего бестактного вопроса вдруг отверзлись
и невыносимо засвербели в его нежной душе.
От моих слов парень вскинулся как от удара.
Точнее, дёрнулся предсмертным рывком. Вот, оказывается, на что
способен простенький с виду вопросец о льготах для работников
Севера.
Но мои циничные сравнения здесь не уместны.
Ведь жизнь на моих глазах стремительно покидает юношу. Он уже
не просто как тот северный снег по весне сереет и бледнеет, он
буквально на глазах тает и испаряется. Кажется, затяни я этот
процесс еще на несколько минут, - и Антон Колупельский просто
дематериализуется. И останется от него лишь небольшая лужа. А
в деканате её не предъявишь.
К слову о деканате. Надо
поторопиться, уже конец дня, там ждут ведомости. И что с этим
Колупельским мне делать? Потратила на него больше часа, а кроме
опорожненного термоса, никаких ощутимых результатов. Принимаю
компромиссное решение, понятно, не самое лучшее. Объявляю, что
ставлю ему из состраданья к его страданиям зачёт в
ведомость, а в зачётку поставлю тогда, когда он придет в себя,
подготовится и нормально мне ответит.
Парень снова впадает в ступор, в этот раз – от
переполнившей его организм благодарности, выразить которую – не
хватает никаких сил и слов. Он тихо бормочет: вот посмОтрите,
прямо завтра, на днях, я приду и всё отвечу, вы не пожалеете,
что помогли мне, большой души человек, век буду помнить… - при
этом он быстренько сползает со стула и деликатным бочком
выкатывается из аудитории.
Я в некотором недоумении: чего это он… ради
какого-то зачёта? Чудной парень. А может и в самом деле, всё
таким роковым образом совпало… Впрочем, эта наивная мысль в моей
трезвой голове быстро растворяется в делах и думах, которые на
время были отодвинуты этим странным Колупельским. Что-то на
лекциях я его ни разу не видела… Так и не сподобился. Вот ведь,
никогда не знаешь, кто вдруг явится к тебе на зачёт.
…Прошла сессия, пролетели каникулы, наступил
следующий семестр, а парень не казал носа. Я, конечно, в голове
его особо не держала, просто как-то мелькнула мысль: не помер ли
вообще? Помнится, на последней нашей встрече был совсем плох.
К тому же и в зачётке у него не проставлено. Или решил вопрос
как-то иначе? Да не похоже, что блатной, те не играют, там всё
просто и сурово. Но так или иначе, а Антона Колупельского я не
видела месяца три.
И вот однажды спешу домой, усталая, после
рабочего дня и кружкА напоследок. Темнеет, слякотно,
по-мартовски неуютно. Обгоняет меня на узкой тропинке
элегантный, дорого одетый парень. Вдруг притормаживает,
поджидая, когда я поравняюсь с ним, и каким-то приблатнённым
шорохом начинает что-то шипеть в мою сторону. Я даже не сразу
поняла, что происходит. Таких слов про себя я отродясь не
слыхала. И уж конечно не сразу узнала в этом приблатнённом
красавце своего припадочного задолжника.
Между тем это был именно он, и сейчас он шипел и
присвистывал в мою сторону какой-то грязной тюремной фистулой:
«Чё, гориссься собой? Ну, и чччё ты доказала? Ума в тебе меньше,
чем мочи в мышке. Любишь командовать? И чччё? Думаешь, без
зачёта твоего не обойтись? Да зашибись!»
Это было так несусветно, так противоречило той
базовой системе координат, в которой я до этого жила, что опять
подумалось: а нормален ли он, тот Колупельский Антон? И
принялась внимательно его разглядывать.
Это было затруднительно, потому что шёл он на
шаг впереди, не пропуская меня по плохо очищенному снежному
проходу и цедил свои словесные плевки вполоборота. Между тем
приближалась освещённая остановка, на которой толпилось
некоторое количество моих кружковцев. Я прибавила шаг, надеясь,
что какие-то слова этого извращенца долетят до их слуха, и можно
будет взять их в свидетели. А то ведь - поди, докажи! Один на
один изгалялся.
Но будто поняв мои намерения, хулиган резко
свернул в сторону, оставив меня наедине с одним вопросом: что
это было?
…Знаете, до сих пор не могу на него ответить,
хоть и прошло уже больше трех лет. С тех пор никакие личные
обстоятельства студентов меня не волнуют вообще. Пресекаю эти
разговоры на корню. Верите, до сих пор в недоумении: что это был
за человек такой? - Артист великий? Но ведь великие гадами
такими не бывают. Или бывают?
|