Татьяна Кадникова Чистое время года   Мне хочется чистого времени года, Пусть — осени, только без примеси лета: Полынные травы, политые йодом, И музыка ретро. И музыка ретро, и музыка ретро... Пластинок осталось штук двадцать от мамы. Вот девочка Оля танцует в балетках И в юбке из марли. Все это уже проходили, должно быть, Какие-то люди, старея и плача. Летит за деревьями солнце лесное В оранжевой «пачке». Лишь чудо какое-то держит на ветке Сожженный листочек, готовый сорваться. Я осень приму, но без примеси лета — Похожую на стеклянную вазу. *** Я — ее мать, И «убивать» ее не хочу, Даже когда ведет себя отвратительно. Я ее учу и лечу, забывая о мстительности, О том, что кричала ей: «Не пущу!» И «Платья такие носят в борделе!». Я ее выше неба поднять хочу — Двоечницу и бездельницу. И когда по-рысьи сужает зрачки И точит ногти — мороз по коже, Я в ней не сомневаюсь почти, Да и она во мне, видно, тоже. В домовых книгах перечень бед: «Теряет ключи», «вымогает деньги», Она — блестящая из моих побед. Мое лучшее произведение. И, провожая ее в туман — Почти что лондонский — нашей жизни, Я знаю: подкрадывается ко мне зима. Запутываются в волосах снежинки. *** Бесстыжее лето опять под забором рожает — Котенка в «носочках» и с «галстучком» белым. И вырастет кот, его можно считать урожаем— Смешным огурцом или тыквою спелой. Он станет срывать паутину в садовых альковах, Крылатых ловить, выпуская огромные когти; На валенках спать, что лежат в уголочке укромном, И мыши придут в эти старые валенки в гости. В огромных глазах его желтые яблоки вспыхнут. Откроется рот лепестком фиолетовой розы... ...Я слышала за полночь — август тихонько мурлычет И лапкой сбивает с небес переспевшие звезды. *** В последней попытке к тебе приподняться Я чувствую: скоро останусь без крова... И время приходит судьбой поменяться Мне с облаком цвета разлившейся крови. Красивая люстра над миром господним. Красивая Женщина Марка Шагала. Прошу, не зови меня в небо сегодня На лошади с гривою цвета агата. О, Белла, мне снилась всю ночь Иордань, и Я, дерзкий бедняк, целовал тебя робко, И в реку, покрытую черною тканью, Упала луна, словно вымя коровье. И если умру я, узнаешь ты сразу. Прощай, у тебя ледяные ладони! ...И снова руками холсты перемазал. И снова не продал — лежат на балконе. По картинам Шагала *** Надеюсь, что, будучи бабушкой старенькой, Себе заведу молодого любовника. Он будет веселый, как пудель, кудрявенький. Мы сядем с ним рядом на подоконнике. И станем смотреть на осенние дворики, В которых пылают кустарники жаркие. Любовник — лекарство, простое и горькое От угрожающей женщине старости. Он будет хвалить мои рифмы задорные И пить со мной кофе с орешками в сахаре. И даже отпустит роскошную бороду И станет немножко похож на писателя. О, мальчик мой милый, румяный и клетчатый, Ладони атласные, когти железные, Пускай над моей распахнувшейся вечностью Сияет твоя красота бесполезная! Пионерки Мы — три птички, три в форменных платьицах галочки. Через правую руку висят пионерские галстучки. Мы на солнечной ветке, на пальце у дедушки Ленина, А за нами толпится потерянное поколение — Все — с Артеком, Орленком, с горнами и барабанами, А у птичек в косичках — счастливые белые бантики, И, желая взлететь, машут фартучки солнечным кружевом. —Никогда не реветь!— я молю. — Дай мне, дедушка, мужества! ...На открытке стою, в темный короб заботливо спрятанной, Где лежат октябри с октябринами и октябрятами. *** Ну, куда я отсюда, если здесь похоронена мама? Хоть бываю я редко на кладбище, время бежит все быстрее. Я живу в своих мыслях среди всякого хлама, как спама. Вот и с папой встречаюсь я реже. Никуда мне не деться, вы, могилы мои дорогие, Вы, рябины мои, и дорога, заросшая за год! Будет сказке конец — и мое, и твое «жили-были» Пробежит, словно кошка, пробежит, словно заяц. Но пушистое чудо, случайно согревшее сердце, Своим хвостиком куцым упавшее небо поднимет. Никуда-никуда моей дочке от мамы не деться: Подойдет и обнимет. *** Я очень хочу, чтобы небо меня не оставило, Чтоб небо меня под себя потихоньку исправило: Не горбилась я и вставала почаще на цыпочки, Чтоб было оно голубейшим, не серым, не цинковым. Поверили?! Чушь! Не хочу я его ретушировать! И драить его, словно пол, не хочу афишировать. И верой кичиться своей, чтоб от облака близкого Свой лоб уберечь, и травинкой склониться до низкого. Будь, небо мое, как и я, совершенно неправильным — Обманчивым, страстным, цистерной со сбитыми кранами. Прольемся на всех. Ну, зачем нам себя экономить?! И я отдаю — голубое, земное, родное. Пусть двери все настежь, громами грохочут все ящики. Я в небо смотрю, и оно надо мной — настоящее! Часовой Интернета Сетевым авторам Вращаются счетчики, крутятся баллы. Я службу несу — часовой Интернета, Но, кажется, что-то такое попало Мне в сердце: я больше не буду поэтом... Как будто на сайте кишащие тролли Мне душу пронзили тоской безысходной, И я, на парады стихи свои строя, Все более становлюсь несвободным. О, я — оловянный солдатик паролей, Немыслимых сбоев и дыр в паутине — Себя ощущаю последним героем, Которому никогда не платили. И только посмертно к награде в России Представят да свежею розой одарят... Вы, кажется, новое что-то просили? Но жалко, что старого не разгадали... *** Я доживу до прозрачности времени. Станут заметными райские рощи. И преисподня, и что-то там среднее — И не плохое, и не хорошее. Я доживу, это знаю, наверное. Станет характер мой тверже и правильней. Смоется мрачное, желчное, нервное, И обозначится поле астральное. Бог пожалеет меня, что не верила, Наспех любила, влипала в истории. Я доживу до прозрачности времени, Боже мой правый, а стоит ли, стоит ли?!