Конец Серебряного века русской поэзии датируется одними
исследователями 1917 годом, другими – началом двадцатых,
третьими – концом двадцатых – началом тридцатых годов. Есть и
другие мнения. Мне кажется, век замирал постепенно...
Антология охватывает вторую половину 20-х –
первую половину 30-х годов и включает произведения,
опубликованные в журналах «Современные записки» и «Числа»,
выходивших в Париже, где продолжали писать поэты Серебряного
века, оказавшиеся в эмиграции (М. Цветаева, К. Бальмонт, В.
Ходасевич, Г. Иванов…) и уже входило в литературу младшее,
«потерянное», поколение. В России их сверстники в это время
творили советскую поэзию, общий настрой которой – мажорный, но
«лирика русской эмиграции не может похвалиться бодрыми тонами.
Этого и не надо» (Н. Оцуп).
Николай Оцуп
Поэт и критик. Издатель
журнала «Числа», выходившего в Париже в 1930-1934 годах и
предоставлявшего свои страницы молодым авторам.
***
С чего бы начать – с
незнакомой звезды,
С ее отразившей воды,
С летящего голубя или
начнем
С тебя самого за столом?
Куда ты ни взглянешь, с
чего ни начнешь,
Повсюду – над бездной
бессильная дрожь.
Звезда оборвется и в ночь
упадет,
И птица погибнет и сам ты
вот-вот
Качнешься над зыбью
просторов пустых
И, все позабыв,
уничтожишься в них.
(Современные записки, № 35, 1928 г.)
Эпоха
Нет никакой эпохи – каждый
год
Все так же совершается все
то же:
Дыши – но воздуху не
достает,
Надейся – но доколе и на
что же?
Все те же мы в жестокости
своей
При всех правителях и всех
законах,
Все так же и не надо жизни
всей
Для слишком многих слишком
утомленных.
Все так же без шута и
подлеца
Не обойтись, как будто мы
на сцене.
Все так же нет начала, нет
конца
В потоке надоевших
повторений.
И каждый смертью схваченный
врасплох
На склоне лет, растраченных
без цели,
Все тот же грустный
испускает вздох:
«Да стоило ли жить на самом
деле?»
А все-таки, не правда ли,
нет-нет
Любовь простая (о, всегда
все та же)
Мучительно походит на
ответ,
На утешение, на счастье
даже.
(Современные записки, № 33, 1927)
Владимир Смоленский
Первые публикации – в
Париже в 1929 г. Там же вышло несколько сборников. В России
первый сборник избранных стихотворений вышел в 1994 г.
***
Какое дело мне, что ты
живешь,
Какое дело мне, что ты
умрешь,
И мне тебя совсем не жаль –
совсем!
Ты для меня невидим, глух и
нем,
И как тебя зовут, и как ты
жил
Не знал я никогда или
забыл,
И если мимо провезут твой
гроб
Моя рука не перекрестит
лоб.
Но страшно мне подумать,
что и я
Вот так же безразличен для
тебя,
Что жизнь моя, и смерть
моя, и сны
Тебе совсем не нужны и
скучны,
Что я везде – о, это видит
Бог! –
Так навсегда, так страшно
одинок.
(Числа, № 2/3, 1930)
Лидия Червинская
В России стихи появились
в коллективном сборнике «Поэты «парижской ноты» (2003 г.),
составленном профессором славистики из США В. Крейдом.
***
Мы не заметили – почти
пришла весна,
Мы не заметим, как опять
настанет лето,
Нас ранней осенью разбудит
тишина…
Но как же, как принять, как
примирить все это?
С моей же тяжестью и тела и
ума
Мое и легкое и светлое
дыханье –
Мое всегда со мной, но где
же я сама?
Я часто говорю: свобода и
страданье,
Ты отвечаешь мне: любовь и
красота.
И это где-то есть. Я знаю.
Несомненно.
Но в нас слова не те. Но
наша жизнь не та.
И страшно привыкать
спокойно, постепенно…
…К тому, как медленно
меняются цветы
На грядках неживых
приветливого сада,
К тому, что все нужней и
непонятней ты,
К тому, что хочется все
больше теплоты,
К тому, что все понять,
пожалуй, и не надо.
(Числа, № 5, 1931)
Марина Цветаева
В Париже жила с 1925
года до своего отъезда в Россию в 1939-м.
Роландов рог
Как бедный шут о злом своем
уродстве,
Я повествую о своем
сиротстве!
За князем – род, за
серафимом – сонм,
За каждым – тысячи таких,
как он,
Чтоб, пошатнувшись, - на
живую стену
Упал и знал – что тысячи на
смену!
Солдат – полком, бес –
легионом горд,
За вором – сброд, а за
шутом – все горб.
Так, наконец, усталая
держаться
Сознаньем: долг и
назначеньем – драться –
Под свист глупца и мещанина
смех –
Одна за всех – из всех –
противу всех,
Стою и шлю, закаменев от
взлету,
Сей громкий зов в небесные
пустоты
И сей пожар в груди тому
залог,
Что некий Карл тебя
услышит, Рог!
(Современные записки, № 50, 1932)
Александр Гингер
В Париже вышло 5
поэтических сборников, в России – небольшой корпус стихотворений
под одной обложкой с произведениями А. Присмановой.
***
Сырая мать…Ее нельзя
любить!
Любовь такая сердцу не под
силу.
Вот надорвется и тогда не
быть.
Земля сырая, свежая могила.
В посмертный страшный день,
когда на свете этом
На зеркало не выдыхает рот,
Я гнить хочу скорей и стать
теплом и светом,
Скорей войти, скорей, в
веществ круговорот.
Сюда, мой голый червь,
хозяин скромный мой!
Во славу вящую земли
непобедимой
Питайся мной, веди меня
домой.
Так сделаться землей
родимой.
(Современные записки, № 53, 1933)
***
Я молюсь перед Богом моим
И к нему ползу и к нему
лечу в непроницаемой мгле,
Как на коне бедуин стелется
по земле,
Рассекает ветры плащом
своим.
Духу счастья и славы молюсь
из юдоли земной.
Бьется сердце в клетке
грудной.
Слов ищу простых – с отцом
говорить,
Но таких найти не могу,
И хочу молчать, но умереть
не могу,
И хочу не дышать, но не
смею себя убить.
Вознесись к отцу молитва,
мой конь,
Подстрекаемый пятками моей
любви,
Изойди на меня отчий огонь,
Сильный поток любви.
(Числа, № 10, 1934)
Юрий Иваск
Поэт, критик, историк
литературы. Книг стихотворений в России нет.
1
Утро воскресенья.
Как ты бедно, воскресенье.
Вы скажите, кто воскрес.
Зеленеют озими.
Тусклость взоров и небес.
Сожалениями поздними
Полон голый лес.
2
Не моргая в пространство
глядит
Белоглазая тупо чудь.
Хищная чайка кричит,
Челн снаряжается в путь.
Пишет поэт: стоял
Столп – и стоять привык…
Он ничего не ждал,
Нищий духом старик.
Может быть, дольше самих
Славы и смерти – он –
Выстоит, ветх и тих,
В смутный миг погружен.
И его растопит лишь
Предпоследнего дикий свет.
А последнего легкая тишь
Неожиданный даст ответ.
(Числа, № 10, 1934)
Зинаида Гиппиус
В начале ХХ века была
уже известным поэтом и признанным авторитетом в литературе.
Последний сборник стихов до отъезда в эмиграцию вышел в
Петрограде в 1918 году и назывался «Последние песни». Следующее
издание стихов появилось в России только через семьдесят с
лишним лет – в 1990 году. С этого времени уже вышло много
сборников – стихи, проза, критика, дневники, мемуары.
***
Как этот странный мир меня
тревожит!
Чем дальше – тем все меньше
понимаю.
Ответов нет. Один всегда:
«быть может»…
А самый честный и прямой –
«не знаю».
Задумчивой тревоге нет
ответа?
Но почему же дни ее все
множат?
Как родилась она? Откуда?
Где-то –
Не знаю где, – но есть
ответ… быть может.
(Современные записки, № 44, 1930)
Счастье
Есть счастье у нас,
поверьте,
И всем дано его знать.
В том счастье, что мы о
смерти
Умеем вдруг забывать.
Не разумом ложно-смелым,
(Пусть знает – твердит
свое),
Но чувственно – кровью,
телом
Не помним мы про нее.
О счастье так хрупко,
тонко:
Вот слово, будто меж строк;
Глаза больного ребенка;
Увядший в воде цветок, -
И кто-то шепчет: довольно!
И вновь отравлена кровь,
И ропщет в сердце
безвольном
Обманутая любовь.
Нет, лучше б из нас на
свете
И не было никого.
Только бы звери да дети,
Не знающие ничего.
(Современные записки, № 54, 1934)
Горное
Освещена последняя сосна.
Под нею темный кряж
пушится…
Сейчас погаснет и она…
День конченный – не
повторится.
День кончился. Что было в
нем?
Не знаю, пролетел как
птица.
Он был обыкновенным днем…
А все-таки – не повторится.
(Современные записки, № 43, 1930)
В. Сирин
Под таким псевдонимом
печатал в «Современных записках» свои романы и стихи
живший в рассматриваемый период в Берлине (в Париж переехал
позже) Владимир Набоков.
Пробуждение
Спросонья вслушиваюсь в
звон
и думаю: еще мгновенье, –
и вновь забудусь я… Но сон
уже утратил дар забвенья, -
не может дочитать строку,
восстановить страну ночную
обратно съехать по ледку…
Куда там! – в оттепель
такую.
Звон в отопленье по утрам –
Необычайно музыкальный:
Удар или двойной тра-рам,
как по хрустальной
наковальне.
Март, ветреник и скороход,
Должно быть, облака пугает:
Свет абрикосовый растет
Сквозь веки и опять
сбегает.
Тут, перелившись через
край,
Вся нежность мира накатила
–
Пса молодого добрый лай,
А в комнате – твой голос
милый.
(Современные записки, № 47, 1931)
Георгий Адамович
Поэт (и критик) – и в
критических статьях своих, может быть, еще больше поэт, чем в
стихах.
Голос
Тихим, темным, бесконечно
звездным,
Нет ему ни имени, ни слов,
Голосом небесным и
морозным,
Из-за бесконечных облаков,
Из-за бесконечного эфира.
Из-за всех созвездий и
орбит,
Легким голосом иного мира
Смерть со мной все время
говорит.
Я не слушаю, не отвечаю,
Я дышу, гляжу на белый
свет…
Только понемногу умираю
Голосу любимому в ответ.
(Современные записки, № 40, 1929)
***
Всю ночь слова перебираю,
Найти ни слова не могу,
В изнеможеньи засыпаю
И вижу реку всю в снегу,
Весь город наш, навек
единый.
Край неба
бледно-райски-синий.
И на деревьях райский иней…
Друзья! Слабеет в сердце
свет,
А к Петербургу рифмы нет.
(Современные записки, № 35, 1928)
Комментарии
(Отрывок из статьи)
…Французская литература
блистательна. Какой ум в ней, какая точность в диагнозе эпохи,
какая «взрослость»! Одно расхолаживает: она слишком
благополучна.
…И на русский вкус она, за
редчайшими исключениями, никогда не переставала быть слишком
благополучной и потому в настоящем смысле – слабо-влекущей,
мало-прельщающей. Уровень? Да, такого уровня нигде нет и пройдут
еще сотни лет, пока мы чего-либо подобного добьемся, да,
вероятно, и не добьемся никогда. Но что с «уровнем» делать в
литературе и на что он нужен? Нужно, чтобы все инженеры умели
более или менее хорошо строить мосты, чтобы все столяры умели
более или менее хорошо делать столы и стулья, но чтобы все
писатели умели более или менее удачно писать романы, а поэты
стихи, даже совсем удачно, восхитительно удачно – это совершенно
никому не нужно.
…Прорыв русской литературы
глубже, в воздухе меньше пыли, а все остальное, что тут спорить,
слабее и бледнее. Но, испробовав этого воздуха, другого уже не
захочешь. Как долго мы обольщались, годами, десятилетиями,
насчет Европы. «Дорогие там лежат могилы». И действительно,
дорогие. От нестерпимой тупости славянофильства нас в Европу и к
западу несло почти что «на крыльях восторга». И вот – донесло. И
после всех наших скитаний, без обольщений и слезливости, со
свободной памятью, как только можно спокойно и рассудочно
говоришь: нам сладок дым отечества. Все серо, скудно и, боже
мой, как захолустно. Но вполне рассудочно, ответственно, с
сознанием последствий и выводов хочется повторить: сладок дым
отечества, России.
(Числа, № 1, 1930)
Юрий Софиев
В 1946 году вернулся на
родину, в 1955-м переехал в Алма-Ату. Сведения о изданных за
рубежом и в России книгах стихов противоречивы.
***
Это было в сентябре на
хуторе.
(Боже мой, какие были дни!)
Ты возилась с глиняною
утварью,
Были мы на хуторе одни.
В теплый полдень шли
тропинкой узкою.
Огородами мы шли к пруду.
И стояла осень
южно-русская.
Это – в девятнадцатом году.
Были мы тогда еще беспечные
–
Даже улыбалась ты во сне.
Близкое, родное, человечное
В осени. Звериное – в
весне.
И я помню: в странном
просветлении
Обернулась и сказала ты:
«Господи, как я люблю
осенние
Грубые деревенские цветы!»
(Числа, № 10, 1934)
***
Я был плохим отцом, плохим
супругом,
Плохим товарищем, плохим
бойцом.
Обманывал испытанного
друга,
Лгал за глаза и льстил в
лицо.
И девушек доверчивых
напрасной
Влюбленностью я мучил вновь
и вновь.
Но вместо страсти сильной и
прекрасной
Унылой похотью мутилась
кровь.
Но Боже мой, с какой
последней жаждой
Хотел я верности и чистоты,
Предельной дружбы, братской
теплоты.
С надеждою встречался с
каждым, с каждой.
(Числа, № 7/8, 1933)
Екатерина Бакунина
В Париже вышел один
сборник стихотворений, в России сборников стихов нет.
1
Не подойти и не понять,
И сокровенному не внять,
И не спросить, и не
сказать,
По праву сильного не взять,
Убийцей быть себе самой
И с даром слова - быть
немой.
2
Милосердные, болезные мои,
Мне уж нечего таиться и
таить –
На горячем, на желтеющем
песке
В смертной муке, в
безысходности, в тоске,
Окровавленные жабры иссуша,
Точно рыба, задыхается
душа.
3
В ночи, с собой наедине,
На глубине, совсем на дне
Как странно тишина звенит –
То время жизнь твою гранит,
Шлифует, точит и долбит,
Пока над камнем крест не
вбит.
(Числа, № 9,
1933)
Владимир Злобин
Поэт и критик. Известен
как секретарь и хранитель архива З. Гиппиус и Дм. Мережковского.
Сборник стихов вышел в Париже.
Ночью
Ночью как проснешься,
вскакиваешь в страхе,
Будто ты в могиле иль на
плахе.
Словно в ледяное погружаясь
море,
Задыхаешься в своем позоре.
И чем больше в пытке
мечешься, тем хуже –
Тем на шее петля уже, туже.
Но едва задремлешь, слышишь
– или снится? –
«Полюби меня и все
простится»
(Числа, № 9, 1933)
Юрий Терапиано
Как поэт в России
представлен в коллективном сборнике «Поэты парижской ноты»
(2003).
***
От ненависти, нежности,
любви
Останется в мозгу
воспоминанье,
Желчь в печени, соль
мудрости в крови,
Усталость в голосе, в
глазах – сиянье.
Когда-нибудь – придут такие
дни –
Я жизнь пойму, мной взятую
невольно,
Совсем один, вдали от всех,
в тени,
И станет мне так ясно,
пусто, больно.
И я почувствую себя без
сил,
И будет тайное мое открыто:
Все, для чего я лгал,
молчал, грешил,
Что про себя таил. Моя
защита
Любовь моя окажется жалка –
Какое ей придумать
оправданье?
Как в воздухе просеять
горсть песка?
Жизнь лишь обманутое
ожиданье.
Да, часто к Богу я в слезах
взывал,
Преображенья ждал, добра и
чуда,
Но не пришел никто не
отвечал
Ни с неба, ни из праха,
ниоткуда.
(Числа, № 7/8, 1933)
Елизавета
Кузьмина-Караваева
Известна как Мать Мария.
В России сборник стихов вышел в 2001 г.
***
Холодно ли? – Нету холода.
Одиноко ли мне? – Нет.
В солнечном победном золоте
Растворяется мой свет.
И не знаю, где же разница
Между Богом, миром, мной,
Колокольным звоном
праздника
Все слилось в один покой.
Только б меч, делящий
надвое,
Эту общность не расторг,
Не отсек от вечной радости
Мой медлительный восторг.
(Современные записки, № 39, 1928)
Георгий Иванов
Публиковался с 1910 г.,
в начале 1920-х еще выходили книги стихов на родине. В
современной России первое издание датируется 1989 годом.
***
Россия счастие, Россия
свет.
А может быть, России вовсе
нет.
И над Невой закат не
догорал,
И Пушкин на снегу не
умирал,
И нет ни Петербурга, ни
Кремля –
Одни снега, снега, поля,
поля…
Снега, снега, снега… А ночь
долга
И не растают никогда снега.
Снега, снега, снега… А ночь
темна
И никогда не кончится она.
Россия тишина, Россия прах,
А может быть, Россия –
только страх.
Веревка, пуля, ледяная тьма
И музыка, сводящая с ума…
Веревка, пуля, каторжный
рассвет
Над тем, чему названья в
мире нет.
(Современные записки, № 47, 1931)
***
Это звон бубенцов издалека,
Это тройки широкий разбег,
Это черная музыка Блока
На сияющий падает снег!
…За пределами жизни и мира
В пропастях ледяного эфира
Все равно не расстанусь с
тобой!
И Россия, как белая лира,
Над засыпанной снегом
судьбой.
(Числа, № 4, 1931)
***
Страсть? А если нет и
страсти.
Власть? А если нет и власти
Даже над самим собой…
Что же делать мне с тобой?
Только не гляди на звезды,
Не мечтай и не влюбляйся,
Не читай стихов певучих
И за счастье не цепляйся –
Счастья нет, мой бедный
друг.
Счастье выпало из рук –
Камнем в море утонуло,
Рыбкой золотой плеснуло,
Льдинкой уплыло на юг…
Счастья нет и мы не дети.
Вот и надо выбирать:
Или жить как все на свете
Или умирать.
(Современные записки, № 42, 1930)
Игорь Чиннов
В журнале «Числа» в 1933
году состоялась первая публикация. Сборники стихов выходили в
Париже и в Нью-Йорке. В России вышел двухтомник в 2000–2002 гг.
***
Меркнет дорога моя.
Боли не выскажу людям.
Более петь не могу,
Сердце смолкает мое.
Счастье мерцало и мне.
Канула капля слепая.
Слабая мгла глубока.
Рано смеркается смерть.
(Числа, № 7/8, 1933)
София Прегель
Книга «Последние стихи:
седьмая книга стихов» вышла в Париже в 1973 году.
***
Стучится дождь незначущий и
робкий,
Проносит рыб клеенчатый
рыбак.
В промокшем доме тишина и
мрак,
Забытый сор и пыльные
коробки.
Дворняги лают медленно, без
сил,
Дрожат листы на луже
синеватой.
Давно уж гость звонка не
теребил,
И вот вчера каштан
прощальный сбил
Последний дачник палкой
суковатой!
(Числа, № 7/8, 1933)
Владислав Ходасевич
Первую книгу стихов
издал в 1908 году. Затем в России книги не выходили с 1915 по
1989 год. Сейчас издаются книга за книгой и можно получить
полное представление о разнообразной литературной деятельности
поэта.
Граммофон
Ребенок спал, покуда
граммофон
Все надрывался Травиатой.
Под вопль и скрип какой
дурманный сон
Вонзался в мозг его
разъятый?
Внезапно мать мембрану
подняла –
Сон сорвался, дитя
проснулось,
Оно кричит. Из темного угла
Вся тишина в него
метнулась…
О, наших бедных душ не
потрясай
Твоею тишиною грозной!
Мы молимся – Ты сна не
прерывай
Для вечной ночи, слишком
звездной.
(Современные записки, № 34, 1928)
Скала
Нет у меня для вас ни
слова,
Ни звука в сердце нет,
Виденья бедные былого,
Друзья погибших лет!
Быть может, умер я, быть
может –
Заброшен в новый век,
А тот, который с вами
прожит,
Был только волн разбег;
И я, ударившись о камни,
Окровавлен, но жив –
И видится издалека мне,
Как вас несет отлив.
(Современные записки, № 37, 1928)
Борис Поплавский
Самый парижский из
русских поэтов в эмиграции – так о нем пишут. Умер молодым
(1903-1935) при странных обстоятельствах. Публиковался,
оказывается, не так мало: в «Числах» – в каждом номере (стихи,
главы из романа, статьи), в «Современных записках» с 1927 по
1935 год – примерно через номер. Но кое-что из того, что сам он
у себя считал лучшим и что позже вошло в сборник «Автоматические
стихи», подготовленный самим автором, но вышедший после его
смерти, увидело свет как «Дневник Аполлона Безобразова» (из
одноименного романа). В журналы такие стихи не брали. Три
отрывка из «Дневника» приводятся здесь в стихотворной записи,
сделанной автором для упомянутого сборника.
(Из
«Дневника Аполлона Безобразова»)
***
От высокой жизни березы
Только листья остались в
море
Берега позабыли воду
Пароход позабыл природу
Дачи хлопают крыльями крыш
Птица чайка летит на север
Путешественник там замерз
Можно съесть его нежный
голос
Руки моря
Кажутся белыми
***
На аэродроме побит рекорд
высоты
Воздух полон радостью и
ложью
Черная улица, грохот
взглядов, удары улыбок
Опасность
А в тени колокольни бродяга
играет на флейте
Тихо-тихо
Еле слышно
…Он разгадал
Крестословицу о славе
креста
Он свободен
***
Вечный воздух ночей говорит
о тебе
Будь спокоен, как ночь,
будь покорен судьбе
В совершенном согласье с
полетом камней
С золотым погасаньем дней
Будь спокоен в своей мольбе
(Числа, № 10, 1934)
Амари (М. Цетлин)
Первый сборник стихов
вышел в Москве в 1916 году. Последний (первый в современной
России) – в 1993 году.
***
Желай – не желай, не
оставишь навеки
Ты следа на этой забвенной
земле.
Легко и навек закрываются
веки.
О память! О слабая лампа во
мгле!
И самые близкие люди
забудут…
Те бледные и неживые черты,
Которые все ж вспоминать
они будут,
Ведь это другой, это тень,
а не ты.
Но разве теперь, о, не так
же ли точно
Ты тень, только призрак и
тень для других?
Лишь образ двоящийся,
зыбкий непрочный:
Мелькнул – и пропал.
Говорил – и затих.
Мы видим, мы слышим и мы
осязаем.
Мы любим людей, обнимаем
друзей.
Но мы забываем, но мы
исчезаем
На бледном экране бледней и
бледней!..
(Современные записки, № 32, 1927)
Георгий Раевский
(Псевдоним Г. Оцупа.)
Первая книга стихов вышла в Париже в 1928 году. В России не
издан.
***
По краю неба проползла
гремя, блистая бесполезно
и на востоке залегла
грядою иссиня-железной.
Еще там бегают огни,
еще недоброе творится,
как в лихорадочные дни,
когда готова разразиться
над миром буря новых бед:
восстания, пожары, войны…
Лишь здесь – холодный,
звездный свет,
холодный, пристальный,
спокойный…
(Современные записки, № 56, 1934)
***
Так выступает на меди
Штрих за штрихом, иглой
холодной:
Пастух и овцы позади,
Иль женский профиль
благородный,
Иль дерево: под ним старик
Сидит в раздумии глубоком…
– Что делать, если ты отвык
глядеть спокойным зорким
оком?
Что делать, если всем почти
Невнятен холод расстоянья?
–
Мысль, перешедшую в
молчанье,
Молчаньем бережным почти.
И знай, что каждый ясный
штрих
Такой ценой добыт, быть
может.
Что обошелся он дороже
Иных тревог и слез иных.
(Числа, № 9, 1933)
Ант. (Антонин) Ладинский
В 1955 году вернулся в
Москву, после чего стихов больше не писал. Более известен как
автор исторических романов, переводчик, в 1961-м вступил в Союз
писателей СССР. Издано 5 стихотворных сборников в Париже и один
в России в 2009 г.
***
Нам некогда подумать о
здоровье,
О воздухе, что окружает
нас,
И на соломенное изголовье
Готовы мы свалиться каждый
час.
Но, как волы, торжественно
вздыхая,
Влечем ярмо, суровый наш
урок;
Земля, то черная, то
голубая,
Скользит и уплывает из-под
ног.
Ну как мы землю зыбкую
устроим –
Вспаши-ка рвущуюся в
облака, -
А оводы кружатся липким
роем,
И с хрипом раздуваются
бока.
Вот, кажется, не выдержишь
– крылами
Огромными свинцовыми
забьешь,
Всей тушей рухнешь между
бороздами
И, запрокинув голову,
взревешь!
Когда взойдет на этих нивах
колос –
Пшеничный шум до голубых
стропил,
Припомнят жницы чей-то
темный голос,
Который с небесами говорил.
(Современные записки, № 38, 1929 г.)
Довид Кнут
Несколько стихотворных
сборников вышло в Париже. В России не издан.
***
Друг мой прекрасный,
надежды слабеют,
Друг мой несчастный,
признаться пора:
Нас вовлекли в шутовскую
затею.
Друг мой, нечисто ведется
игра.
Друг, и до нас были знатные
умники,
После – такие же будут
глупцы,
Гробокопатели, воры,
цырюльники,
Гордые дети, смешные отцы.
Те же восторги, такие же
жалобы
Людям мешали работать и
спать.
Те же… такое же… так же… -
и, стало быть,
Надо крепиться, побольше
молчать.
…Стыдная жизнь, для романса
пригодная,
Та, о которой цыганка поет:
Годы бесплодные, боль
безысходная,
Испепеленное счастье мое.
(Числа, № 10, 1934)
***
Уже давно я не писал
стихов.
Старею я – и легкости
веселой,
С которой я писал стихи
когда-то
Уж ныне нет в помине. Камня
тяжелее
Мне ныне слово каждое мое.
Уже давно с трудом и
неохотой
Беру я самопишущую ручку,
Чтобы писать не письма
деловые,
Не счет белья, сдаваемого
прачке,
Не адрес телефонный, а –
стихи.
Уже давно я не писал
стихов.
Но только что расставшись с
человеком,
Которого совсем еще недавно
Я так любил, как любят
только дети,
Животные, поэты и калеки;
Но только что расставшись с
человеком,
Вполне приятным, но совсем
ненужным,
Я вдруг присел к столу,
достал бумагу
И пробую – не знаю сам,
зачем –
И для кого, о чем – почти
не зная,
В отчаянье, холодном и
спокойном
Я пробую еще писать стихи.
Сейчас на крышах спящего
Парижа
Лежит ночное войлочное
небо.
В метро еще дуреют
парижане,
Под фонарями, в нишах у
подъездов
По трафарету созданные люди
Однообразно шепчутся и
жмутся.
За окнами, неплотно
по-парижски
Прикрытыми, шевелятся в
дремоте
Какой-то первозданной
мутной кучей –
Любовь, печаль, покорность,
страх и горе,
Надежда, сладострастие и
скука…
За окнами парижских сонных
улиц
Спят люди-братья, набираясь
сил
На новый день недели, года,
жизни,
На новый день…
А мне сейчас непоправимо
ясно,
Что наша жизнь –
бессмысленность и ложь.
Я эти торопливые слова
Бросаю в мир – бутылкою – в
стихии
Бездушного людского
равнодушья,
Бросаю, как бутылку в
океан,
Безмолвный крик,
закупоренный крепко,
О гибели моей, моей и
вашей.
Но донесет ли, и – когда,
кому,
В какие, человеческие ль,
руки,
Волна судьбы непрочную
бумажку
С невнятными и стертыми
словами
(И на чужом, быть может,
языке!)
О том, что мы завлечены
обманом
В бесплодные безводные
пустыни
И брошены на произвол
судьбы,
И нечем нам смирить наш
страх и голод
И нашу жажду нечем утолить.
Я эти безнадежные слова
Бросаю в необъятные пучины
Со смутною надеждой на
спасенье,
Не зная сам, что значит
слово – помощь,
Не понимая, как, когда,
откуда
Она ко мне придти б еще
могла.
А завтра мой двойник и
заместитель
Займется снова разными
делами,
Напишет за меня две-три
открытки
И спросит: «Как живете, как
здоровье,
Что мальчик ваш?» и скажет:
«Приходите»…
И, в общем, соблюдет меня
повсюду –
Спокойный, твердый,
мужественный друг.
Лишь изредка, но, правда,
очень редко,
В его глазах – почти без
выраженья –
Мелькнет, как тень,
неуловимый отблеск
Тишайшей, но тяжелой
катастрофы,
Прошедшей незаметно для
газет.
…Как будто тень
трагического флага
Что бился бы большой
бессильной птицей
В тот гулкий, вдохновенный,
страшный час
Непоправимого жизнекрушенья
(Числа, № 2/3, 1930)
ВМЕСТО ЗАКЛЮЧЕНИЯ:
***
Поэзия темна, в словах
невыразима:
Как взволновал меня вот этот дикий скат,
Пустой кремнистый дол, загон овечьих стад,
Пастушеский костер и горький запах дыма!
Тревогой странною и радостью томимо,
Мне сердце говорит: «Вернись, вернись назад!»—
Дым на меня пахнул, как сладкий аромат,
И с завистью, с тоской я проезжаю мимо.
Поэзия не в том, совсем не
в том, что свет
Поэзией зовет. Она в моем
наследстве.
Чем я богаче им, тем больше
— я поэт.
Я говорю себе, почуяв темный след
Того, что пращур мой воспринял в древнем детстве:
Нет в мире разных душ и времени в нем нет!
(Иван Бунин)
|