Равенство дара
души и глагола – вот поэт.
Марина Цветаева
Тридцатое августа, год
Военный, в крови сорок
первый.
Все чувства навзрыд и
вразброд –
Натянуты, сорваны нервы.
Все чувства: избыточный вес
–
На длинной ступени
терпенья...
Ну что ж, объявляется
весть:
Итог твоему песнопенью.
В Елабуге десять часов,
Над Камою – дождь с
круговертью,
Последняя ночь и ... засов
Последней калитки в
бессмертье.
Бессонница. Грусть и
печаль.
На сердце – безвестности
сроки...
Засим открывается даль
Невиданной жуткой мороки:
Дойдет ли мой стих до
людей,
Потомками будут любимы
Мой глас на виду площадей
И неповторимое имя?
Да, завтра... – уход на
заре,
Пораньше, с утра ...
(что-то значит)...
Ах, жизнь моя – давящий
крест
Нагрузок, и мысль наудачу
Выхватывает из неё
События, даты и лица.
В прошедшее то бытиё
Как славно сейчас
погрузиться...
Вот девочка я и пишу
Стихи (шестилетний
ребенок).
Как воздухом ими дышу,
(В Трёхпрудном твержу их
спросонок).
Вот мама: «Нет, это
пройдёт,
Болезнь – не давать ей
бумаги!»
Но ЭТО – и гложет, и жжет,
И – самое высшее благо!
В гимназии, дома, везде –
В Тарусе, в Москве ли, в
Париже
Всё ЭТО – превыше всех дел,
Да что есть на свете мне
ближе?!
И вот гимназисткой, тайком,
Издать книгу всё же решила,
Дебют мой: «Вечерний
альбом» –
Моя сокровенная жила:
«Дети – это взгляды
глазок боязливых,
Ножек шаловливых по
паркету стук.
Дети – это солнце в
пасмурных мотивах,
Целый мир гипотез
радостных наук.
Вечный беспорядок в
золоте колечек,
Ласковых словечек шепот
в полусне,
Мирные картинки птичек и
овечек,
Что в уютной детской
дремлют на стене».
Цветаева, что вы? Ужель –
Колечки, овечки, словечки?
Ах, как Маяковский в драже
Разделал бы все эти «ечки».
Да, прав он, всё ясно
вполне,
Но первая книга – всё ж
вышла!
Её отличили в стране
От книжек – бездарных и
лишних.
Сам Брюсов о ней говорил,
Волошин – восторг,
изумленье!
Так в труд – с напряженьем
всех жил,
С отдачей до самозабвенья!
Тогда вдруг любовь
ворвалась,
Как в зной, духоту – свежий
ветер,
В бескрайнюю даль позвала
За ним – самым близким на
свете.
Вот муж мой, – как раньше,
как встарь, –
Со мной, как и я, с ним
повсюду:
И в книге «Волшебный
фонарь»,
И в снах, что вовек не
забуду.
Вот первенец! – Дочь
родилась
Вослед уходящему лету...
Моё материнство... но
всласть
Дышала судьбою поэта.
Писала, трудилась – не для
Почета и славы – смешно
ведь:
Как учит родная земля,
Так, в бой – беспокойная
совесть.
И вот постепенно крепчал
Литого стиха звонкий мускул
И, ритмикой всей рокоча,
Входила в поэзию русским
Поэтом. – Всем пафосом,
всей
Основою – песенной хваткой.
Стихи засверкали в красе
Цветаевской – сильной и
краткой:
«Красною кистью
Рябина зажглась.
Падали листья.
Я родилась.
Спорили сотни
Колоколов.
День был субботний:
Иоанн Богослов.
Мне и доныне
Хочется грызть
Жаркой рябины
Горькую кисть».
Когда написала? – Давно,
В шестнадцатом, кажется.
Летом,
В тот год Мандельштам был
со мной:
Москву я дарила поэту.
И Блоку стихи написав,
К нему подойти не решилась,
Ведь имя его на устах –
Молитвою в сердце
светилось.
Ведь всё, где причастно
перо
Его, так легко и свободно,
Всегда излучало добро
Светло, глубоко,
всенародно.
И Вы, кто руки не подал, –
Когда написал он
«Двенадцать», –
Салонных кругов господа
Под маской эстетского
глянца.
... Как Время давало прокол
–
Войною, разрухою, бытом, –
И муж в добровольчество
шел,
А я – о прошедшем, забытом
Писала поэмы, стихи,
Все в плаче – над русской
Вандеей...
Но страшны, взаимны грехи
Во имя неправой идеи...
Вот год двадцать первый:
ушел
Из августа бьющейся жизни
Певец, чей нетленный глагол
Звал к совести и к
укоризне,
Блок. Умер. Вселенская тишь
Настала – ушел небожитель.
«Пророческий певчий камыш!»
–
Души моей светлый
хранитель.
Вот вижу: в чадящем быту
Пишу, несмотря ни на что я,
Чтоб взять еще ту высоту
В искусстве, что жизни всей
стоит.
Поэмы и пьесы во мне
Всё зрели, чтоб вырваться в
слове,
То сказкой о старине,
То драмой о Казанове.
А муж затерялся в дыму
Гражданской войны,
беспросветной
И ... в Чехии вдруг! В путь
– к нему!
Он жив: незабвенный мой,
светлый!
Ах, если бы только не муж –
Покинула б Родину? Вряд
ли...
Весь мир без России – лишь
глушь,
В России, в глуши даже
праздник.
И вот в эмиграции я.
Сначала печатают сходу,
Но быстро опомнились: зря,
Она вся – не НАШЕГО роду,
Не НАШЕГО склада ума,
Вся их, целиком вся
оттуда...
Не втиснулась в здешний
формат:
Прокрустов, мещанский,
иудин.
Читатель остался же там
В России, родной и далёкой,
А здесь – никого, пустота.
В работу – не быть
одинокой,
Не слышать их сплетен
совсем,
Не видеть застывшие лица...
В поэзии столько есть тем,
С кем можно всегда
поделиться.
«Не Русь Вы любили – «гуся»
Помещичьего – и девок».
И в том – нагота правды вся
Без всхлипов, стенаний,
запевок.
И как Маяковского Вы
(В Париже читал) освистали,
А он усмехнулся, – привык
К пигмеям; шагал быстро в
дали
Эпохи, белевшей, как
день...
Какой же афронт в великане:
Ему по ступню дребедень
И ступа вся Ваша в стакане.
И он лишь орал прямо в Вас
–
Мещан залихватских,
эстетов.
Он – «первый поэт гулких
масс»
И страстный боец средь
поэтов!
И я отвернулась от Вас,
Клеймя Ваше бывшее дело,
Как прежде мой муж разорвал
Всю связь с
добровольчеством белым.
И даже, когда в нищете, –
Мои не опущены руки...
Я вынесла тяжести те –
Страданья, душевные муки.
И лучше, чем в давнем
стихе,
Про Родину-боль не сказала,
Про всю мою жизнь вдалеке,
Про горе – души всей
глазами:
«Тоска по родине! Давно
Разоблаченная морока!
Мне совершенно всё равно
–
Где совершенно одинокой
Быть, по каким камням
домой
Брести с кошелкою
базарной
В дом, и не знающий, что
– мой,
Как госпиталь или
казарма.
Мне всё равно, каких
среди
Лиц – ощетиниваться
пленным
Львом, из какой людской
среды
Быть вытесненной
непременно –
В себя, в единоличье
чувств.
Камчатским медведём без
льдины
Где не ужиться (и не
тщусь!),
Где унижаться – мне
едино.
Не обольщусь и языком
Родным, его призывом
млечным.
Мне безразлично – на
каком
Непонимаемой быть
встречным!
(Читателем, газетных
тонн
Глотателем, доильцем
сплетен...)
Двадцатого столетья –
он,
А я – до всякого
столетья!
Остолбеневши, как
бревно,
Оставшееся от аллеи,
Мне все – равны, мне всё
– равно,
И, может быть, всего
равнее –
Роднее бывшее – всего.
Все признаки с меня, все
меты,
Все даты – как рукой
сняло:
Душа, родившаяся –
где-то.
Так край меня не уберег
Мой, что и самый зоркий
сыщик
Вдоль всей души, всей –
поперек!
Родимого пятна не сыщет!
Всяк дом мне чужд, всяк
храм мне пуст,
И всё – равно, и всё –
едино.
Но если по дороге – куст
Встает, особенно –
рябина...»
Могла полюбить, не забыть
Всё только прощаньем,
разрывом.
Свидетельство? – Жизни всей
нить:
Падения, взлёты, порывы.
И знала во все времена:
Писать, стиснув зубы,
тоскуя.
Мне этим лишь в жизни цена
И этим лишь в жизни живу
я...
Звериный фашизма оскал
Увидев в тридцатые годы,
Я сразу включилась в накал
Борьбы с этой жуткой
породой:
Волков городских площадей –
С чумою коричневой века,
Чтоб вырвать из лап их идей
Святыни души человека.
Сражались с фашизмом мой
муж
И дочь с ним – в Испании
вместе;
И «НО ПАСАРАН» потому –
Призывом к борьбе. –
Словно песня
Звучал над планетою клич
К отпору и объединенью,
Чтоб вымести с лона земли
Фашистов паучьи
строенья...
На родину б вырваться мне –
Из этого душного мира.
Работать в родимой стране –
Иначе звучать будет лира...
И вот возвращаюсь в Союз –
В последнее место
разлуки...
Репрессий ужаснейший груз –
На сердце... душевные
муки...
Итог – безысходность тех
строк,
Что чертит судьба поневоле:
В тюрьме муж и дочь. –
Так злой рок
Всё больше гнетёт мою
долю...
Мой сын возвратился со
мной,
Мой мальчик – в отчизне
впервые,
Но знает язык он родной,
Историю, славу России.
Шестнадцать ему, рядом,
спит.
Война! Что за время такое
...
Лишь только бы не был убит,
А будет... Я знаю –
спокойно
Он встретит ужасную весть
В глаза ... и на полюшке
ратном...
Коль выпадет трудная честь:
Ему – быть России солдатом!
Он так осуждает меня,
И жизни моей неустройство.
В нём кожа и плоть – вся
моя:
Вдвоём нам ужиться
непросто.
Лишь только бы он долго
жил,
Чтоб в жизни – на
собственном месте,
Вся боль материнской души,
Моё продолжение песни!
И в августе – вот перст
судьбы,
Как Блок и Волошин, уйду я,
Лишь только бы не был забыт
Мой стих, вросший в душу
живую.
Еще я полгода назад
Писала и знала всё точно,
Что скоро погаснет звезда,
Мигнет угасающей точкой:
«Пора снимать янтарь,
Пора менять словарь,
Пора гасить фонарь
Наддверный».
Трудом озаряется цвет
Прошедшего, трудного века:
Что ж, жизнь прожила, как
поэт,
А значит, умру человеком.
Продумала всё. Умирать.
Осталась бы светлою память
По мне. Очень скоро. Пора.
А сын?.. Засыпаю.
1982, 2008
|