Надежда Далецкая Уроки правдописания   ПОЭЗИИ МЁД Вечереет. И точно едва ли можно вычислить тот переход, где спускается день, и в подвале сонных суток романтик Новалис «Гимны к ночи» печально поёт. Дышит влагою ночь. По колено серебрится запруженный луг. Вдалеке за рекою степенно проступает уснувшая Йена, а над ней – лунный цейсовский круг. Час за часом. Снующая белка неусыпна. Без устали бег: обгоняет минутная стрелка часовую. Склонилась сиделкой над землёю луна. На ночлег все ушли. Только цверг что-то варит: до рассвета, всю ночь напролёт добавляет, колдуя, к нектару пот, кровь Квасира, дует над паром… Вдруг зайдётся петух! И кифарой солнце выкатит бок, и ударит в струны воздух! И утро прольёт «бог напитков» – Поэзии мёд! ЛЕТО…ЛЕТА… Девять месяцев, как сына, жаждем лета. А пришло оно, и снова недовольны: то жара, то мошкара, то хлебосольный дождь достал. Ишь, зарядил! Вчера в газетах обещали по прогнозам, что надолго. Только дождь... или жару? Уже не помню. Полдень скучно переваливает в полночь, как мужчина от исполненного долга на семейной койке лени и привычки: всё знакомо до оскомины, но…надо. Между делом разговоры: сколько грядок прополоть, полить? Опять на электричке ехать за город. Зато без жутких пробок: как достала эта пыль на автостраде! И инспектор, сукин сын, ладонь приладил, взятку ждёт. И не берут его хворобы. Памятник себе воздвиг. На пару с жезлом. Для декора в левой «лапе» банка пива. Вещный знак – карман весомо оттопырен, в ратном мытарстве – пользительно болезный. Эх, традиции! В России – всё при жизни. Что желаем? Бюст на родине героя? Мавзолеи…для потомков? Хочешь? Строим. Хочешь? Строем в светлый путь при коммунизме. Что, в Америках не так? Да ладно, будет! Чем запальчивее речь, тем ярке враки. Редко ангелы, всё чаще вурдалаки: те же страсти, та же скука, те же…люди. И у всех то дождь случается, то лето. Ждём погоды: кто у Бога, кто у моря… Ну…а если кто не ждёт, то это – Лета. Лета, Лета…солнцем призрачным согрета, катит Воды в мир иной. А в мире этом ей дуэтом по классическим приметам: «Nevermore!» …печальный ворон на заборе. УРОКИ ПРАВДОПИСАНИЯ Мы с тобой ведь люди? Люди! Так, пожалуй, и не будем на ошмётках серых буден делать вид, что праздник нынче: красный день календаря. А скажи, сей странный праздник почему окрашен красным? Разве это не опасно?... Что к столу? Маца? Куличик? – Налегай, почём не зря! Пьём за что? А был ли мальчик? Что-то вспомнился задачник средней школы…не иначе время-сыч не за горами и пора настала впасть в детство, в розовые сопли. Или сызнова в оглобли? Опыт жизненный – не вопли счастья о помытой раме маме за оценку «пять». Я, конечно, неумёха, в людях разбираюсь плохо: что ни фея – то Салоха, что ни счёт – то третий лишний, что ни принц – альфонс да тать. Во вселенской круговерти водят круг почёта черти. Знаю больше цену смерти (и зачем мне знанья эти?) лучше б мне её не знать. Спрашиваешь: «Всё в порядке?» На, проверь дневник, тетрадки! Вывод правильный и краткий: как всегда – неисправима, непорядок, как всегда. Метастазы и проказы – нет ума, так надо сразу обвинить вселенский разум. Я бы рада раму вымыть: есть и тряпка, и вода… Впрочем, Бог с ней, рамой этой. Неизменно будет лето, будет осень, будет ветошь сброшенных на землю листьев, и дыханье зимних снов… И капель не за горами… (всё, что происходит с нами, норовим облечь словами) Слышишь? Праздник новой жизни – пенье мартовских котов! Что ж мы не живём, а судим? Люди…что поделать? Люди. Праздник нам давай на блюде. А природа вечно праздна – поле, небо, лес, река… Будет хлеб, и солнце будет, только б помнить: мы же люди. Будем жить в любви, не в блуде. Жизнь, пока живём, прекрасна! Хватит Бога упрекать. ДОМОВОЙ Всего хватало в жизни понемногу: пристанищ, сборов в дальнюю дорогу, глаголов, предложений и предлогов – не находился лишь один предлог… Оставить всё, как есть, жить настоящим, задвинуть прошлое подальше в ящик комода иль стола. Но снова тащит мой домовой пожитки на порог. Те, что снесла вчера тайком на свалку, на корм воронам, воробьям и галкам – безжалостное прошлое не жалко! Ни за богатство, ни за медный грош. Впустила я его. Без домового – не дом, а домовина, право слово. И пусть над дверью ржавая подкова, но кров есть кров – живи, пока живёшь! Ну что же, заходи, мой друг косматый! Что ж не отшиб мне память? Иль расплаты другой мне ждать? Куда же ты, куда ты? Перезимуем как-нибудь вдвоём. Домовничай, стучи, возись ночами. Давай уж так и быть, развесим память по стенам, для красы. Поставим чайник. Я буду развлекать тебя стихами… И… как ты говоришь, (прости, прощаю…) случится неслучайная случайность – и прорастёт, зазеленеет дом! ОСЕНЬ. УТРО РАННЕЕ… Осень. Утро раннее. Туман. На прогулке Бог. То тут, то там тихо-тихо бродит по дворам, выдыхая облака в рассвет: капельки минут, часов и лет. У подъезда вислоухий куст головой мотает. Лёгкий хруст позвонков зевающей зари… Прочищают горло сизари, перекатывая ночь в груди, кашляют, бормочут: «Будь-буди» Им в ответ, не раскрывая глаз, сонные качели: «И-и-и-и, сейчас…» Стряхивая утренний озноб, куст зевает, упирая лоб в спину Бога, в синий свод небес… Под окном дворовый пёс Балбес за туманом носится, чудак! Закипает в чайнике вода… Я смотрю в окно. В осенний день. Где плывёт божественная тень… Где зевает утренний покой… Где туман стекает на балкон… Господи! Сбежало молоко! ОСЕННЯЯ ССУДА Ну, скажи, какая разница: Буду я или …не буду? Осень – вредина, проказница предоставила мне ссуду: куцых мыслей клок нечёсаный, горький привкус снов рябины… Хорошо мечталось вёснами! Ветер не в лицо, а в спину подгонял на встречу вечером, затихал в ночи. Под утро тоненько скулил: «Полегче Вам? Легче, лёгкая, премудрей? На свиданье не торопитесь? Расставаться страшно, страшно!» В паклях рыжих листьев…оторопь, злая лесть о дне вчерашнем. «Как Вам, легче, покалеченной?» Год прошёл – всё та же ссуда… Обнажением отмечены дерева – осенним блудом. Зло смеётся осень: «Легче Вам?» Стылым, одиноким вечером, как разгневанная женщина – снег о землю! – бьёт посуду. …ЕЩЁ БЫТЬ МОЖЕТ… Спесивость поэтической строки – приумноженье скорбей для поэтов. Красивая, добротная карета, как на охоте – выводок левреток, в век скоростей нелепа. Далеки слова эпох, дворцов для новых лет, для ищущих себя, своё меж строчек. Так для чего усердно ты хлопочешь над вычурною рифмой дни и ночи, себя воздвигший в гении, поэт? «Уже» меняешь на «ужо», пижон! Не говори красиво! Сивый мерин не фаворит на скачках! Не поверю в вуали, в кринолины. Как в тетерю глухую за рулём авто Пежо. Ты кто, мой брат – сеньор или вассал? Твои мелкопоместные игрушки – писать о пушке, сидя на опушке, покрякивая: «Ай да я…ай, Пушкин!» А отрок Пушкин, между тем, писал о том, чем жил, о тех, о ком страдал. Ты ж архаизмом, как лопатой, роешь могилу слову. Да и я порою то свечи жгу, то баррикады строю, то возвожу себя на пьедестал… Порой: ни в бровь, ни в глаз, ногой ни в зуб – толкаю воз и малую тележку. Купив гуся на рынке, душу тешу, что, ощипав беднягу, делом грешным УЖО пишу, УЖО перо грызу! Шустра рука! А как легка строка?! Поэт – О ТОМ, и я – О ТОМ же. Тоже! Ряды бессмертных (точно!) приумножу. «Любила Вас…любовь ещё быть может…» Не может? Ну и…с ней, себе дороже: А кони быстры…и броня крепка! ОТ ЯТЬ ДО АЗ На вавилонских лестничных пролётах обдумать можно многое. От…кто Ты? До…почему я? И на каждой сотой нелепости споткнуться о порог, о неподвластность судьбооборота. И мысли – в отступленье, как пехота – вразброс, вразброд, по топям, по болотам, назад! Домой: да Бог бы уберёг! Уйти без боя, сдаться в плен оказий. Раз не сошлось, то и ни в коем разе не сочинять себе о третьем глазе: спираль предначертаний… суета. Так по зыбучему песку барханов отправить поливальным караваном поток машин и воду лить из крана в Сахары пересохшие уста! А сколько в жизни лестничных пролётов проходим мы? И сколько поворотов… на триста шестьдесят?...казалось, вот он, тот дом, где ожидают только нас! Наш первый дом. Роддом или пещера… Наш первый крик – земной ступенью первой. И наш последний вздох, как шаг на берег… в безбрежность Бытия. От ять до аз.