 |
|
|
Татьяна Протасова Стихи |
|
М. Сонный город мой шаг паутиной оплел. Плыл туман, его холод всю кровь остудил. Прежний день исчезал и опять приходил, И тянулся весь год, как заморенный вол. Утро серое, день или ночь – все равно. Непогода ли, ясно – что мне? Я же сплю, И во сне так давно ничего не люблю… Как лунатик, бреду. Что во мне? Там темно… Отчего же внезапно я словно споткнулась? Словно что-то забытое стало ясней, И мое удивленное сердце проснулось, Прикоснулось к тебе – и забилось сильней. *** В.С. Опять бессонница и я с тобой болтаю… Сквозь время голос в пустоту летит. Сто тысяч зим я ничего не знаю, О том, кто этой ночью крепко спит. А может быть, не спит, а курит нервно, И все глядит в нависший потолок, И видит звезды… И, ругаясь скверно, Распутывает жизненный моток. *** М. П. Мальчик с нежными глазами, Посмотрел мне прямо в душу… Ты меня теперь не слушай, Я пустое говорю… Я скажу, а ты поверишь, Что луна – с землею в ссоре, Что на месте суши – море. Я пустое говорю… Потому что, если правду Мне сказать тебе придется, Мое сердце разорвется, Я от нежности сгорю… *** Я поля влюбленным постелю. Пусть поют – во сне и наяву… В. Высоцкий. Но срезаны стебли несказанных слов… В полях опустевших – жнивьё. И горьким признаньем полно до краёв Уставшее сердце моё. Признаюсь деревьям, дороге, шмелю, Летящему низко стрижу, Улитке и камню скажу, что люблю… И только тебе – не скажу... Искушение Был день дождлив и пасмурен, как горе. У пристани дремали корабли, И паруса, вдыхая запах моря, Расправить грудь рвались – и не могли. Бил ветер ледяной рукою в ухо, От крика чаек – высь сума сошла, Оплеванная пеною старуха, Ко мне согбенной тенью подошла. Был взгляд её, как все вокруг, безумным, И пальцы жадно в мой рукав впились, Она сказала мне: “ Я – твой hegumenos1, Ты от себя покорно отрекись…”. Затем маняще свой ларец открыла (Из недр его струился дивный свет), И дар любой на выбор предложила, А я с тоской ей отвечала: “Нет”… Сумрак Земную жизнь, пройдя до половины, я заблудился в сумрачном лесу… Данте “Божественная комедия” Зову тебя. Опять потерян мной, Ты заблудился в сумраке лесном Средь мрачных троп, нехоженой одной, Сквозь терн идти… мне нет печали в том. Но если не дано мне отыскать, Тебя среди сплетения ветвей, Тогда смогу я Лорелеей стать, Чтоб петь и плакать над бедой своей. Ловлю я эхо в тишине глухой, Но дарит лес одну лишь пустоту… Внезапный звук! Нет, ветки - треск сухой, И сердце замирает на лету. Ты и я Ты строишь замок на песке… Забыт нескладный день вчерашний. А я рисую на руке Готический портал и башни. Какой-то странный боди-арт - Весь из несбыточных желаний… Наверно, это пьяный март В нас будит обостренье маний… И кто впотьмах, кто налегке - Диагноза не уточняю, И замок на руке (песке?) Я ни на что не променяю. Он потому и дорог мне, Что в непогоду безнадежен… И вид, в распахнутом окне, Как вера в счастье, непреложен. Когда боги смеются В топку - письма твои... Ведь сегодня за окнами дождь, Небо требует жертв, и все прихоти стерпит бумага. Прежде щедрая – ныне сочту я тебе каждый грош: Стану скрягой… Видно скулы свело от моих небывалых щедрот – Слово каждое цедишь... Вдруг, чаши весов покачнутся, И отмеришь ты больше… Но, может быть, кто разберет, Тебе попросту нечем делиться… И боги смеются… Мирно тлеют обрывки – с огнем обо мне говорят… Может так отдадут часть тепла, ведь мне нечем согреться, Нет камина... А рукописи - не горят… Значит, все, что ты мне написал – навсегда в моем сердце… У кого-то взрастает, наверно, "любовь – комильфо", Как в Эдемском саду, ни червей, ни дождя, все отлично… Не герой ты, конечно, но (к счастью?) и я не Сафо… Но я чувствую “Мы”… и не ведаю, что в нем вторично… Что в руке моей – белый платок? белый флаг? я сдаюсь?.. Я стою на распутье, и надпись – затерта на камне… И навеки тебя потерять – я хочу… и страшусь, Что по кругу вернусь – а в дому заколочены ставни. |
 |