 |
|
|
Екатерина Ивлева Стихи |
|
На Vale’nТина Снегом резала вены – Добилась полета в белое. Мерзлая затхлость палаты – Шестой. Для дуры меня. Одни отпевали: «Грешница...», – Другие тупили: «Смелая...». Я вспоминала канун Прошлого Валентинова дня... Оранжевый кот на чашке Красит синим ворону – Вроде как, птица счастья, Только не моего. Перья не держат краску – Это твое коронное: До ближайшего облака С победогласным: «Вот!» Свет – и обет молчания. 14.02 – смерть. Так хотелось до рая, Но пошла по другой... За стеной постоянно Кричат рожденные дети. – Как надоело слушать! - Уймись, Вэл, ты же святой... * * * Еще вытекаешь из глаз – рассветами, Еще вспоминаешься редкими грозами, Еще провожаю, болея Светами, Еще отпускаю пустыми вопросами. Но скоро будет зариться маково, И будет казаться, что небо светлое, И будут другие... – все одинаково: Нас выбирают. – А мы несмелые... * * * Проси меня – обо всем: О верности, ласке, нежности, О том, чтоб сегодня – огнем, А завтра – безбрежностью, Чтобы молилась – за нас, Чтобы верила, помнила, О том, чтоб на землю – сейчас, А сразу после – по небу... О чем угодно проси – Я все для тебя сделаю. Только не полюблю – прости, Я – только тело... Ууу, родствооо! От меня отвернешься – чувствую: на талии – твои овально сомкнутые руки, на затылке – твое дыхание; на волосах – губы, грудь – вплотную к спине, бедра – к моим. Ко мне повернешься – вижу: голова наклоненная, чтобы срастались глаза и глаза, продольная дрожь – мурашками. Дотронешься, выронишь слово – забудемся... Это все, что я знаю о нежности. * * * Помнишь, как выл январский ночной ветер? – Неугомонно, внутривенно, наркотически... Мы гуляли. У нас были в руках руки, И было плевать, то орет, пусть даже в самые уши, Дитя чужое, природное. – Его мы не баюшки-баюшки, как было б надо (Наше тогда спало – крошка, Рожденная страстью и нежностью)... А ведь так же цинично слушали, не укачивая – потом, Когда падали листья, и драло горло Годовалое – наше – дитя... * * * Музе Заболела Муза: заблеяла, Овечкой стала. Ну, зачем же из лужи? – Не продолжай! Лучше из стужи, Окно открыто – лакай! Руки – из снега И льда? Что??? Спаси ее, Герда – Укрой манто, Влей в нее мужества – Будет правильно: Она теперь женщина – Ей это понравится... Заалела Муза: закалилась – Женщиной стала... * * * Плыли засохшие листья и сонные птицы. Осень текла. Постоянно хотелось напиться... В детстве, в такую же гнусно-пустую погоду Небо казалось цветущим. – Были годы Еще впереди... * * * Я себя променяла на веру в любовь – Это молодость. Пристрелили лошадь загнанную – Допрыгалась. Я теперь на самом паршивом краю Пропасти: Там, где нет ни романтики, на сделанности себя – Дорвалась. Листы один за одним летят – чистые, Не написано ни фразы – рву после многоточия. Не знаю, зачем я здесь такая – расчистая Излистованная вся, без изгибов и линий – только точки... Постоянно какая-то новая хрень – в голову: Стану теперь – после трех неоконченных – летчицей, Профессоршей, плотницей, черти-еще-чем-цей... «...ткнуться куда?» - Ах, Володя, Володя... Почему нас делят «сотни Разъединяющих» лет? – не месяц? не день? не час? Хотя подчас Что это так уж меняло бы? Сейчас Я на краю. – И ты был бы тоже. На одном краю Двоим негоже! Были бы порознь – минутой, может быть – Этого хватит сполна, чтобы не жить. Во всеуслышанье громко – как трибун: Я ОТРЕКАЮСЬ ОТ ВЕРЫ. Это – бунт Против неслыханно наглых, ненужных слов Смыслом – любовь... * * * У Ахматовой стихи – из сора, У Цветаевой – от мора, У Маяковского – от напора, У Есенина – из простора, У Хлебникова – из ритмического вздора, У К.Р. – из церковного хора, У кого-то – с забора... А мои – какого-то не того колора: Лишние среди их -ора От Диора... * * * А знаешь, весна иногда бывает бледной. – Бедная! Ей хочется сказки: Тепла и ласки. Но сказки – Как ясно – Только случаются, А не заключаются. Мы огорчаемся – Но это честно. По-другому – неинтересно. А знаешь, весне идет даже некая бледность Восприятия мира как однозначно радужного: Она выглядит аристократкой. Кратко: Она влюблена В уходящую блудную зиму. Страдает. Не может – мешает И долго тает, Цветет, умирает, Снова рождается – снова ее кидают... Циклы всего – утомляют И все же – сбивают Тоску и конечность. Время не лечит – Оно бесконечит, Циклит и вещает опять: Обещает Весну и тепло... * * * Одни растят, другие срывают... Может, я плохо все поливаю? – Сажаю, ухаживаю – но все загнивает... Выходит, я из тех, кто срывает. * * * Я была на собственном солнце, На вопросительной планете «Шо це?». Я там постоянно удивлялась, Мои глаза округлялись, А когда я вернулась, люди Говорили: «Ты это забудешь»... И я опять удивлялась – Как будто не возвращалась! Цикл «Улице 8 Марта» 1. * * * У лица твоего неповторимого, у лица моего преодолимого, у лица их удивленного – образа. У лиц других нет имен... я – слышишь? – одно называю имя, весеннее: Марта. 2. * * * На улице 8 Марта – тихой, безлюдной – Смешные чирикалки круглый год Балаболят что-то весеннее: «Чив-чив, чувиха, – ха-ха! Хочу в Чикаго – о-гхоо! Чуть-чуть – чи-чистая притча – Ща-щас, через час... чу! – сейчас!» Здесь гуляют свободные кошки Непохожих расцветок – как мы с тобой: Я – черная, гладкая, беспородная, Ты – белая, с пятнами на носу и ушах, пушистая – модная Настолько, что все коты – твои... Oui, oui... Везет же нам – с нашей общей весенней гордостью Марта – трам-та-ра-рам... А там – Мама! – тартар... Там, дальше, за нашей улицей – Гулкий фонарно-проводной мир. А мы – вне его. Наша птичьи-кошачья улица Светит ярче глазами своих обитателей И так че-че-канно звучит, Так женственно, Так хо-ро-шо! 3. * * * Ненавижу описывать то, что люблю, Потому что – без слов. И ты – без слов, Улица птиц и отсутствия лиц, Кошачьих хвостов и первых цветов, Покосившихся крыш и надтреснутой тиш- ины от случайных персон... Берёзово-вётловый сон: Зимой – лиловая, Весной – каждый раз новая, Летом – асфальтовая, Осенью – багровая... Всегда – моя, И я К тебе иду – Заглушать беду, Успокаивать страх, Забываться в мечтах, Крикнуть раз: «э-ге-геей!» И услышать: «Малыша, Всё будет окей... – Ей-ей...» * * * Почему суткам все время 24, А мне – из-за их соревнований по бегу – Уже 25? Квотеры-water_ы * * * Ты производишь неизгладимое впечатление — Кажется, весомый аргумент в пользу вечности. Только одно частное мнение Не отменяет всеобщей конечности. * * * Не умею игнором — беру измором: Методично на каждого — кап, кап... Минус — громкость: все они хором Потом кричат: stop! STOP! * * * Слова — отпечатки стиховых пальцев — Мое неоспоримое алиби: Не молчала — пела фальцетом. Не слышали — ваши проблемы. * * * Смелые слова вслух — Ты привычно такая же. Как ни крути круг, Ничем другим не окажется. * * * А потом, много позже, будет все по-другому: Будет ветер и солнце, будут дни без отметин. Мои волосы мерзнут в бесприютном сонете, Где Вы — только прохожий на дороге от дома. А потом, в послесловье, будет все... * * * Соловей мой, соловей — Не донимай меня непонятными звуками. На вот пистолет — лучше убей, Как не разродившуюся твоими смыслами суку. * * * Самое больное — умирать от воздуха: Когда его много, и он в тебе не умещается. Ты вдыхаешь и чувствуешь: выдоха не последует. Это последний — был — вздох.
|
 |