Ты как будто не понимаешь.
Я ору, но ноги твои не слышат.
Они гладкие, они – быстрые. Они летят – а я
просто не успеваю. Они сумасшедше нежные, они безумно красивые…
Они… они… Это – нехватка слов и перебой чувств… Любовь ли?
Химическая зависимость?.. Плевать… Это ноги, которые ушли,
упорхали, улетели в командировку… в Прагу… к Кафке – к
величайшему трупу, живущему среди живых… О, эти ноги!.. Ты
понимаешь, что ты мужчина, только тогда, когда у тебя отбирают
ноги… ноги гладкие, ноги шелковистые… Ноги великой женщины…
спящей, храпящей, любимой… в храпе своем – поющей… ноги
радостные, пальцы свежие, ногти гениальные… А я что… так, рядом…
Но в Москве… А ты в Праге… С ногами. По булыжничкам… Пяточками…
так-так… с ногтиками… со щиколотками… родная… худышечка…
костяшная…. Косточка... нет!.. Словно ягодка… сорвать бы…
Но – Москва! Триколор...
А ты в Праге. Где стяг…
Там, где Кафка – страшный, тараканий, около
иудейского кладбища… Он не видел твоих щиколоток, твоих
пальчиков, он не слышал песен твоего храпа, он писал о
«превращениях» и спал в гробу…
…Великий Кафка…
Он не знал одного – что роднят нас цвета только
флагов…
И ноги твои все выше – и икры сильнее, и поступь
жестче, а коготочки острее… и нужен ли Кафка?.. если ты там…
…где правили, а я – где все княжили… Ты – где
нас, боготворя, ненавидят, я – где ненависть противопоставляют
Богу. Где нет ни наций, ни национальностей, ни культуры. Где
Карлову мосту с фигурами святых ухмыляется Красная стена с
фигурками урн внутри, а «Городу ста шпилей» – мегаполис на семи
нечесаных холмах. Где все вышли из Кафки, повытаскивав из него
тараканов… И понастроив многоэтажные гробы спальных районов…
…с триколорами на древках...
Ты бежишь по мостовым, и ножки твои на
брусчатке, я плетусь по мостовой, а ноги мои, что у трупа на
бруствере. Ты – по классическим музеям, я – по выставкам
современности. Ты – где культура, я – где понятия о ней. Ты –
где люди, а я – там, где Кафка. Ты – где сказка о страшном, я –
где страх…
…и без сказки…
Где длинные ноги, торчащие из «Замка», упираются
в Кремль с тараканами.
И нужен ли Кафка?
|